Todos las personas piensan que el punto medio entre el bien y el mal está justo donde ellos lo ponen. Esto es aplicable para todos los puntos que poner, incluso los finales. Quizá por eso no me cueste cerrar este discurso que se me queda ya anticuado, extraño, como escrito por quien ya, ni siquiera fui, seguro, quien no soy. Hacer dictados a lo pensado, a los sueños, esta pasado. Así es. En la época de los Justin, de los Brad y algún Duque de por aquí, ya nadie se acuesta con Cyrano. Fue sin embargo placer, la mayoría de las veces. Otras no tanto. Escribir es escribir, tan sólo y tanto. Fue en otras ego puro, aún algo guardo, agradecimiento, mentiras honradas, dudas en base a la duda, decir por decir, seriedades, mal intento de cuentos, catas, alguna mirada perdida echada a perder, balas sin salida, caricias dirigidas y algunas, incluso, de verdad. Siempre demasiado yo mismo, fuera quien fuese. Quizá error, ora que pienso que a un escritor no debe vérsele la cara. Un trabajo ...
Terminado el poema, Joel, lo revisó por primera vez completo.
Su cabeza, fue entonces viaje, gusto, meditación, sentimiento.
Pensó, que en un martes que amanece como lunes, cabe sobrada la afirmación que afirma que la musa, debe de estar en otra parte. Mejor, no preguntarse con quien.
El frío le corroía las entrañas. Sin lágrimas en los ojos, se odió.
Las mentiras se hacen más evidentes escritas en un papel. De las verdades solo le llegó el aroma que le avisaba de su falta de talento. Enamorado hasta los huesos, a lo mejor que se puede aspirar es a que no te devoren el corazón.
Hizo una segunda lectura, más una tercera. Paró en un segundo cuarteto que habla de su pelo, de sus ojos duende, de todos aquellos besos que no le cabían en los labios, del final y el principio de los cuentos. Demasiada materia y una alarmante falta de esencia, ningún verso contiene en sí mismo un abrazo.
Pensó, que en un martes que amanece como lunes, cabe la posibilidad de entre todas las profesiones, elegir la de asesino.
El verso se hizo bola, canasta, olvido.
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